2012-03-15 红与黑

它的亵渎是有准备的，黑的，或者红的，坐着，却不站立；它是听到了丑闻，它已经没办法转身了，书的装帧里藏着“红与黑”的故事集，遍布每一个角落。只是在一个看似坚固的城堡里，它不是你，也不是我，它后来成了他。

从哪里开始，并不归于哪里，从太阳开始，也将从太阳逃离。日之歌不复存在，这又是雨的一天，继续充盈湿漉漉的情绪。地面之上都是水，连着我们的脚印，连着他的脚印，并列在一起，就像是一个不曾破译的谜语。不反思，只有水，便是蔓延开来，从湿润，到浸淫，到淹没，慢慢上升的时间不能证明，刻度都是虚拟的，连同悲剧的样子都想到了，一定是躲避不了的，不会游泳只会溺水。

可是看起来像是一场虚构，静静地从面前走过，黑色的西装，红色的领带，不抬头，不斜视，一定是注视着自己的眼睛，光与影，侵略着现实。每个人都可能爬进洞穴，每个人都会感受黑暗，每个人都会发现死亡。

他，人称代词，并不是站在我的对面，我习惯从读音出发，想象成“它”，或者“她”，女性是一部史诗，只有齐B的短裙可以遮掩，时间也已经丧失了意义，那么文字呢？从她出发，是走不到他的领地的，当然，更不会走到它的世界，物是需要一个修辞格的，黑暗中，谁都没有权利要求所有的物都面对一个真实的世界。

雨也不会真实。雨不是物，是一个词。梦呢？闯入进来的，必定是曾经离开过的，像先锋的孩子，不老，却唱着听不懂的歌。嘴巴在动，就是在说话，在表达，甚至在愤怒。那么多失声的人围在身边，雨下下来，看不清背景了，人们都被描述成了统一的样子。开门的时候，外面是有些亮光的，看得清面容的梦，却看不清面容的人。只剩下一条蛇的曲折，如梦，就像含有腥味的鱼，不断地长大，不断地吞噬，不断地偏离，有些水，真的蜷缩在角落里不理不睬，只等待梦在某一个瞬间被放大，成为现实一部分，成为遗忘不了的真实自己。万物之下，都有一个可以触摸的自己，一个认识自己的影子，这是活着的全部意义，不然，你何来看到对面的它？

回到现实一种，是关于纷纷扬扬的“西来东去”，是政治和改革，是毛时代的复兴。中间地带，是曾经鲜艳的红色，涂抹不了像是鲜血，这是他的创世纪，是他的史诗。泥土和水，变成一个词，变成“一种个体书写的史诗”，在政治之外，我们只有这样，告诉别人生存在黑暗中，是对它的亵渎，对她的鞭笞，是对他的颠覆。剩下的只有赤裸裸地在黑暗中寻找起点和终点，寻找文字的意义，寻找自己。

那不是我们的形式，第三人称是一个让所有人狂欢的迷局，而“我”呢？在哪里存在？在哪里复活？水生万物，土生万物，一场雨，建筑在圣殿之上，我们都在自己的王国里，黑暗中的胜利者，都是如此的方式，用渺小代替伟大。我是看见了，那些活着的万物，在它之上，在她之上，在他之上，你们是在靠近，而“我”就是最后的目标，就是最后的诗意。

“我将在所有我所造的物中公开自己”。在时间之中，一定会有人泛舟庆祝，也一定有人沉溺不可自拔，都是和水有关的映射，都是面对的不同流向，那么“我”就会是最后一个出场的人，最后遮蔽着脸面的人，也会是最后一个被说出名字的人。抵抗不了时间，还有什么能拯救生命？“我”便是一个代词，一个坐在第一排的观察者，也是成为无数的她和他的被观察者。“十个人里，只有一个诗人；十个诗人，只有一个悲伤；十个悲伤，只有一个能看到自己的样子；十个看到自己样子的……只有一个会流下眼泪。”

十个人的夜晚，是寻找神谕的夜晚，红色的血离开，一条领带，一根舌头，一句歌词，都要离开，“冬春的日子”是要翻过的一页，红在背面，像一个不及物动词。而黑在正面，是黑暗中看见光明的人，是神性的使者，只有他们，才能看到我身上的“溃疡”，看到肉身的腐烂，看到摆脱了的鲜艳红色。

不是某个初春的下午，是在某个下午的初春，我认真翻开《黑暗传》的第一个页码，“抬起头来”读到下面这段话：

“我”，要从哪里开始呢？
你说：从“我”开始，从出生和死亡开始。
从阿尔法到奥米伽两点之间开始。

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