2013-11-06 直到长出青苔

虚无的历史，浸透着我们百无聊赖时的怀旧情绪，在某一个纪念日，慢慢荡漾开来一种情绪，或者变成一种生活方式，又将一切远离的东西都找寻过来，装配起来，然后若无其事地当成是现在正在发生的故事。

虚无，最后变成了虚构。站在旁边的每一个人都在确定自己的坐标——只有在现实里，自己才是可以触摸的，空间才是可以确定的，所以即使眼前纷纷扬扬破碎的是虚拟的一切，但也必须纳入到自己的现实里，睁开眼，深呼吸，从一个新的一天开始。但是这还是一种一厢情愿的处理方式，当坐标确定之后，才猛然发现，留了空间却放走了时间。

或者，并不是放走的，它一直在逃避一直在隐藏，也一直在改变历史的结构。站在回忆的天空下，有时候会无限感慨地说到那些人，那些事，那些小说，那些过往，那些像小说的过往，以及那些像过往的小说，总之是以最抒情的方式展开一个关于苍老的故事，“请读我以身影。”如果这是一句关键的注解，那么呈现在我们面前的必定是走散的岁月，毫无章法毫无规律。

纪念日，因为时间而成为永恒，只是那夜比我们看见的要更为阴暗，更为晦涩。一种形式主义的纪念，一种完美主义的落幕，或者一个时间虚无主义的假设，都在来去纵横的黑夜里消融成为一颗流星。而最后剩下的，连回忆也变得苍白，它只是用最浅白的文字记录逝去的时间。

直到长出青苔。

从文本的一次次引用中，一定会看到一个黄昏的背影，词语已经风化成为一个符号，而孤独者只能用自己的身体铭记一首诗，长出青苔的诗歌里有着绵长和隽永，有着沧桑和悲情，有着罕无人迹的孤寂，有着被埋葬而终究不能打开的遗憾。其实，漫漫无期的时间写在早已写好终点的句子里，只要有人默默地念到一个中心词，就会触痛那无法逃遁的现实。

不如长出青苔。

然后就是装作醉酒的样子，走进黑夜的中心，或者像是超脱于现在的我，在清醒的时候沉湎于一部荒诞的小说，那某年某月某日开始的叙事直接跳转到一个变幻无穷的假设中：

时间像一场梦折叠起来又打开。1968年变成了1964年，变成了1960年，变成了1956年。还变成了1970年、1973年、1975年和1976年。仿佛我早已经死去，是从一个新角度观赏上述年份那样。

已经死去的不是叙事者，而是时间，一场梦被折叠又被打开，时间被记述却又被遗忘，被写错的数字，变化的数字，它总是指向一个没有终点的结局，所谓观赏和记录，其实都没有任何意义，被篡改的历史即使长出了青苔，它也只是一种破碎被遗弃的过去，所以没有“护身符”，谁都不会记得那些激情，那些诗歌，那些似是而非的现实，那些在黑暗中的力量。

它说时间是不停步的，它说长出青苔之后世界又会返老还童，它说直到死去都不能看见生活的意义，只有这唯一的一次，关于时间，关于人生，关于无法遗忘的故事，都已经不能更改——即使青苔长在某个人身上，也只是假装安睡在时间里而已。据说，他会醒来，世界会醒来，诗歌会醒来，每一个被改变的梦会醒来。

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