2012-01-14 翅膀湿了

雨下得狠起来了，已经不像是过年前的氛围了，湿哒哒地让人透不过起来，世界是湿的。在鸟最快活的时刻，在鸟飞离树枝的一瞬间，最容易被猎人打中。小五课本上的故事，这是父亲对“我”说的，为什么？因为黎明时的鸟，翅膀潮湿，飞起来重。学期结束了，小五的课本合了起来，按句话也夹在书页里了。在里面，不知道一个关于鸟的科普多少契合这样的天气。

不安分的寒假开始了，起先还是要去上英语，学期之外的，与学校没有任何关系，课程却夹紧了很多，说不上原因，感觉是为了某种目标。正午时分的学习，我不在现场，我在另一个地方，下着雨，湿漉漉的街上。不在现场，只是接到小五的电话，是关于一张奖状的，所谓报喜？只是跌倒了一点，也不能有压力，那便有了惊喜。学期真的结束了，是一只鸟，起飞，翅膀上的水，谁见过等待的猎人？

奖状其实没那么喜庆的红，变了摸样，想起我们那一代，红五星，发光，红旗，鲜艳，红的世界，象征着荣誉。不是褪色，是被赋予了另一种意义。小五整理那些全部的奖状，像是一个仪式，只是看上去真的比我们那个时代缺少鲜艳。还有素质报告单，看不出什么成长的足迹，只是关于某些机械的标准，看上去平平安安。画上句号了，鸟始终要飞起来，飞起来，然后再停下来。现在，它收拢翅膀了，它不飞翔，翅膀上就没有水。

水却在我的头上。是雨水，毛毛细雨，润物细无声地把我轻易打湿。那个时候，一天即将过去，吃好饭回家之后，又转到了石板路。那时我以为雨是停下来了，便正常地把自己推到石板路上。有人，也在行走。我只是提醒自己不要轻易忘了一些东西，坚持只是说说而已，希望的是能够有限地做到。所以后来雨便悄悄地落在了头发上，还有衣服上，湿漉漉的像是在受罪。只一半的时间和路程，双眼已经迷离了，雨水的重量不沾在羽毛上了，打湿了头发、衣服和计划。

这是夜晚最后的终结，其实有人，却打着伞，宛若无人的领地。有时，和我有关，有时，和我无关。雨天的小孩和寒假，雨天的值班和年会，雨天的周末和行走，一个世界总是呈现出它多面的丰富。缺席了上午的年会，一切都没有了关注，悬着终于拉进了一只脚，不担心脚下可能是悬崖，我不往下看，处处是平地。简单的议程，讨论审议，举手表决，甚至也都是磕了瓜子后的习惯性动作。没有了英特纳雄耐尔一定要实现的雄壮，世界便落幕了，国际主义已经是另一种高度了。这场景多么熟悉，过去了那么多年还是依然的繁琐，依然的隆重。是啊，雨夜还是雨夜，节目还是节目，表彰还是表彰……像是回到若干年前，像是没有继续前行，只是不喝酒不面对理想了，简单的开始和结束，雨一如既往，却不怎么冷了，那一束本来点缀荣誉的鲜花，便做了整个夜晚的装饰。

作为过年前最后周末的叙述，我只能如此破碎地交代一些时间、地点和经历，没有整体，也没有重点，甚至是滑到哪里就到哪里的随意。因为雨水使然，整个过年前的氛围都变得柔软、粘性和颓然。我们都像那些鸟了，从小五的课本里飞出来，应该是齐飞，应该是扑棱棱地高傲，但其实，找不到天的浩渺和无垠了，世界都是圈着的地方，头撞过去也都是铜墙铁壁。很多时候，晓得一些躲着的方法也是不错的，至少不会被折腾着，头破血流。

躲在雨里，身后从来不会有猎人。世界安宁了，没有翅膀，整个城市都是活着却不说话的场景，就像诺尔曼·博尔斯曼，那天坐在特拉维夫伊迪斯·沃尔夫逊公园的一把长椅上，他说：“因为你安静得像个死人，不是像个死人而是像个死人世界里的一个不情愿的客人。”而那结局也就写好了：“我只好不吱声。不呻吟，不尖叫，不喘息，在极度压抑中达到高潮。”

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• 1条留言

• 青青雪地2012-01-15 22:57:56回复
• 年前的最后一个周末。留个脚印。外面，终于下雪了。快递，也终于停了。假期，终于开始了。