2014-04-03 自转的四月

无论我们认为地球是绕自身轴旋转，或者认为是恒星绕地球旋转而地球处于静止，这都是无关紧要的。
    ——马赫

四月的残忍只是写在诗歌里，像丁香一样散发出季节之外的味道。而在诗歌无数次阅读却又被遗忘的时候，那一些丁香花也早变成了流行歌曲里的抒情内容，在广场的大喇叭里变得暧昧。一遍又一遍，循环，反复，似乎世界都弥漫着浓郁的气息，在慵懒的春日里，不断膨胀不断复制，不断形成欲望的中心，又不断被摧毁散落在大地之上。

形而上的四月，形而上的寓意，而现在只剩下那个迷宫，那个缠绕着自身不断旋转的迷宫，那最上面的一点是不是静止在那里，是不是成为打开地球存在意义的唯一线索？“一条鱼单独生活在鱼缸里，它就伤心；只要摆上一面镜子，它就会高兴起来……”那起码要看见和自己不一样的东西，要看见对面的参照物。只是和鱼一样，旋转也是一种运动，无法静止的一切都会被自己看见，单独或者伤心，当自己是自己的对象时，还有什么存在于镜子之外？

但是危险在于，有时候会把镜子当成了真实存在的世界，把鱼当成了另一个自己，就像把四月当成诗歌里唯一的意象，把那个点当成是唯一的静止状态。那些在城堡里的骑士呢，那些东征的十字军呢？他们也在一面镜子里，在小说的迷宫里，打开是一个傅科摆的文本，而在广场回来的那个夜晚，以为自己就看见了摆在对面的镜子，拆开塑封的时候，是被一种透明的质感所吸引，拉丁文，希伯来语，或者还有方块的汉字，他们彼此根本看不到，彼此之间的鸿沟用一种不被涂改的符号代替，像是一面镜子，照见了对面的词语。

“人并不绝对需要一座都城”。只是把那厚厚的书当成了都城，进入或者退出，完全是一种行为艺术，而在圣经和异端之间，在那一场火刑里，分崩离析的不是一段历史，不是一个小说，而猜忌和质疑，其实是在虚构的时间里发现人对面的镜子，发现人自己的都城。而在一本书里，根本没有静止的点，一切都开始慢慢改变，一切都在随意和随机的页码里：2和3之间的116，3和4之间的84，4和5之间的71……横在中间的不是一张纸，是一面镜子，然后向左向右，向前向后，寻找连接起所有线索的那个都城的门。

语言和形象的外衣，浮在上面的希望，或者可以叫做欢笑，可以叫做马戏团或骑兵团的生活，宗教的历史，历史的悬案，都不在我们可以看见的那个点上，也不在我们可以翻到的页码里，所以我们很容易把不可知的东西叫做“上帝的那玩意儿”，而生活变成了纯粹的操蛋玩意。这已经是和“那边”有关的寓言，小说像纸一样被折断，一个记号，一面镜子，保留在属于自己的世界里，然后静止，时间静止，旋转静止，而那个守护的上帝呢？谁知道是不是仅仅是从小说里出来的，谁知道是不是点燃了那一团火又用嘴吹灭了？

“当我处在自己的第一因的时候，我还没有上帝……我爱我自己，除此我无所爱，我之存在就是我之所爱，我爱我的存在，我游离于上帝和一切事物之外……”这是记载在某个大师训诫里的一段话，不是上帝的声音，自己就是自己，就是原因，上帝在对面，或者看不见，或者早就在书里成为阅读的线索。没有了那一点，就像没有了中心，所以各种可能性纷至沓来，无法控制，在棋盘之外，远离中心。是的，手也不再坚持着要放在固定的一格，不再用自主的方式插进第116页、84页或者71页，也不再拿起那把保卫和平的左轮枪寻找象征意义。

四月在自转，没有静止地自转，丁香一样的歌曲也在循环，世界用不是傅科摆的方式被阅读，“作者通过自己的作品来创造自己”，那么如果你不是作者，也就不会创造自己，当莫莱里用铅笔涂下一段话：“卵石和星辰，这两个形象真是荒诞。”实际上，我知道，他只是叫莫莱里，而那个被在火刑中死去的人全名叫：雅克·德·莫莱。

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