2017-12-17 朴树地活着

雨滴
告诉你新世界的阵痛和哭泣
人被涂上了绿色
正在变回草木
      ——鬼金《在新世界的狂风里》

雨滴，早就已经下到了土里，昨日初歇，便启动了新的模式，一个星期天，是以晴冷的方式被打开的，当这个世界没有了阵痛，没有了哭泣，甚至没有了狂风，人站在那晴冷的世界里，一首诗却又无比哀伤起来。

开车送小五去上兴趣班，回来的时候看了车上的温度，是0℃，一个椭圆的〇，一个空无的〇，如太阳盛开在小小的显示屏上。是出太阳了，而且会是雨过最灿烂的阳光照射下来。但是在0℃的日子，我能会在诗歌之外看见那一抹被涂上的绿色？冬天了，那种冷仿佛一下子被翻转过来，草木凋零，一夜无情。而在被翻转的星期天，小心地踏入了那一被隔绝的地方，突然就那么直接地看到了苍白的霜，那冷冻的冰。

一种诗歌外的叙述，其实带着某种既定的目标，现实里的冷，如何被直接展现出来，而不是如那个椭圆的〇一样成为空无的象征？外面的帷幕立在那里，此处是高楼，此处是大路，此处是0℃的现实，而篡国那个小小的洞口，只容许一个人的身体穿过，便是另一个存在却忽视的世界。不是山坡，不是野地，却是种植着那些青菜和蒜苗，不是垃圾场，却散乱着白色的废弃物——在一个看得见的城市之外，它的存在就是从一个被破除的洞口延伸而成为“外省”，是的，穿过，就像是抵达了另一个世界，抵达了另一个星期天，抵达了另一个冬日。

青菜应该在成长，甚至到了收获而食的季节，只是从洞口看见的世界里，它们却耷拉着脑袋，低垂在高楼的背景里，它们总是不合时宜的。而且，上面竟长出了白霜，覆盖了一层，却如晶粒一颗一颗点缀在叶片上。“蒹葭苍苍，白露为霜”的样子，我总是很难描述那种冷的状态，白色的覆盖，白色的点缀，白色的侵袭，是不是让它们感受到阵痛和哭泣？草木非人，它们是不是还在坚持一种绿？其实，站在这些被忽略的蔬菜面前，我像是一个无知者，在洞口之外，在城市之中，看不见霜，而在另一个世界，另一个星期天，另一个冬日，它们却在0℃以下制造着最纯真的冷。

我是该用手去触摸它们了，用0℃以上的手，去接近0℃以下的霜，或者用一根细细的木棍，狠狠地砸向那杯冰冻住的水，冰碎了，水在流动。这是不是一种对话的开始？而在这场沉默的对话中，我的接近是不是像一个行为艺术，在空无的城市里寻找一种刺激？一首诗歌里的人被涂上了绿色，一种诗歌外的草木被霜覆盖，到底是草木需要人看见，还是人应该变回了草木？绿是它们的绿，白是它们的白，我们最多也只是穿过洞口，最多也是拍摄照片，最多也是触碰一种冷，然后返身，回到0℃的世界，回到阳光明媚的星期天，回到没有阵痛和哭泣的冬天。

其实隔着城市和自然，白霜和薄冰，呈现出最真实的自然，只有穿过那个洞口，只有俯身触碰，才能将一种本真的冷传递到身上，然后带着这样的温度返回城市之中。而一旦返身而归，那种自然和真实，就变成了我们一遍又一遍的想象，在遥远的地方成为想念，成为回忆，成为冷的最抒情部分，可是那么远，那么近，只要迈出一步，偏向一个被忽视的方向，穿过被扯破的洞口，就是回到了废墟式的自然中。是的，人正变回草木，它的意义是人假象了一种抒情，人虚设了一个冬季，在0℃之下变成宛如童话的存在。

童话变废墟，真实变虚无，这是诗歌之外现实的际遇，0℃的阳光下，被制造的温暖还包括空调，还包括火堆，还包括各种取暖设施，唯独那一个霜冻的世界，在自己的低垂中，在自己的沉默中存在。但是，我们并不是需要沉默，而是沉默让自然和真实无话可说。但是诗歌还是来了，还是有人说话了，而且还带着阵痛和哭泣——已经到了温暖的午间，连0℃也早已变成了过去式，但是那“长亭外，古道边”的寂寥和哀伤却那么真切地传出。

已无连天的芳草，已无纵情的欢愉，已无把酒的狂欢，只有残笛，只有浊酒，只有寒梦，只有零落，只有阵痛和哭泣，谁为谁送别？那哽咽的声音里分明是在和自己告别，却又如此舍不得，那些情都已走散，那些事都已发生，那些人都像草木，那些风景都在0℃以上，何来转不了身的伤悲？何来曲未尽去的离愁？演绎，其实是自己在体验，听者，其实是自己成了说者。是的，活得像个少年，那些哭泣，那些停顿，那些忧伤，那些送别，都是真实的，都是自然的，都是像那冰霜一样，在岁月的白发苍苍中变成不会改变的温度。

“朴树”地活着，不是作为一种抒情地存在，而是诗歌之外的写实，归来仍是少年，那些离去的时间到底改写了我们那一部分的故事？那些城市到底去除了我们多少真切的感受？像一个隔绝在那里的废弃世界，从此无人经过，从此变成空无，可是只要穿过洞口，就像开启一扇门，是能够看见自己不曾离开的影子，是能触碰到痛进肉体的冷，是能听见如绿色之自然的歌声。太久了，才会想到转过身去，太远了，才会想到不要迷失。

“今日方知心是佛，前身安见我非僧”，那一年有人很认真的离别尘世；“情千缕，酒一杯，声声离笛催”，那一年有人很偏执地告别喧闹；吟诗、赏月、静坐，那一年有人很孤独地和世界对话；冷粥，破砚，晴窗，那一年有人“选择不选择”。当那一年成为诗歌，成为乐曲，成为想象，成为午后的一种声音，一个故事，我们还能不能“朴树”地活着？还能不能不和真实的自己“送别”？还能不能在“白露为霜”中接近真实的冷？

我们真的需要这样的“冷风景”

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