2018-10-29 犹如雨的盲点

现在可以把手指放到扳机上。不，最好压低枪口顶住颧骨，直到感到疼痛，觉得空铁管里面藏有子弹。
     ——卡尔维诺《通向蜘蛛巢的小路》

必须是紧张的场景，甚至有点冲突到一种黑暗的降临，一把冰冷的枪，一种身体折磨出现的疼痛，以及一种和困境在一起的压抑——本来是一种可能不存在的想象，甚至没有一颗子弹，但是当触及到皮肤，便“感到铁器的冰凉了”。

引用，是把自己安放在另一个作者设置好的故事里，即使去除掉了所有背景和细节，去除了故事的多种走向，但是在一个通向蜘蛛巢的小路上，交错的感觉却无法挥去。就是被这一种引用带入到了小说的虚构世界里，于是开枪或者不开枪都在其次了，只有那一种冰凉的感觉，伴随着身体的疼痛，却传遍全身，甚至把所有写下的文字都弄得血迹斑斑。

大约是自己缺少了被带入场景的能力，所以在引用的句子里，自己才能微微醒来，才能制造出一点紧张的气氛。生活一直是这样，按照它既定的路线前行，从早晨到晚上，从晴天到雨天，从春季到秋季，一无是处毫无意外，到后来甚至连打量所有新鲜的一天也有点机械了，于是弄出点冰凉，弄出点疼痛，弄出点紧张，像一部小说，必须在大路朝天中走向蜘蛛巢的小路。

如果不是引用，我完全应该自己去书写一个故事，一段情绪，甚至自己制造如迷宫一般的情节，但是似乎有些疲态了，一两个句子还在本子上，像一句诗，读起来有一点味道。那似乎是某个雨天行走在不知名的路上，偶然想起的，并非是茫然，在陌生的场景中，我似乎更容易找到情绪表达的出口，关于下落的雨，关于向上的树，关于沉沉的大地，关于很轻的记忆。但是只有一两句诗，很偶然地找到了意境，但无法表达完整的意思，最后也只是残留在那里，无法成为一个整体的一篇文。

仿佛就这样烂在那里了。那一个掀起点高潮的节点已经过去，而且很平滑地滑向了不确定的未来，像是一下子掏空了一般，也懒得却寻找什么，更不会去发现什么，只是随遇而安地存在着。这是一种空泛的状态，一切都在渐行渐远，时间是有的，但是在被充满了时间的日子里，倒是手足无措了，所以那下雨的日子，那几句诗就像是别出存在，当雨终于不见，当晴天开始，情境就像死去了，不仅是找不回那种感觉，连几句话看上去也找不到阅读的兴趣。

所以又回到了曾经的茫然，没有计划，没有预设，没有通往蜘蛛巢的小路的那种冰凉感觉，犹如雨的盲点，在时间里终究没有了那一种表情，甚至下就下吧，在安然坠落的过程中何处有溅起的水滴，何处有树叶飘风时的逆向动力，又何处有必须陈述于口的诗句？尤其是这个秋高气爽的晴天，热不热，冷不冷，一道清脆的阳光撒落下来，再也没有可以迷茫的理由。在心里还落着雨？还有雨的盲点？还有恣意的坠落？

其实，通往蜘蛛巢的小路是自己走上去的，“他把枪放在哪里？给谁了？”这样的疑问更可以看成是接近另一种疼痛的理由，身体在自己身上，疼痛在那里出现，没有诗句，没有雨的降落，也无法离开必然到来的颓然，所以，在一个个晴天里，“阳光紧贴着冰冷的墙壁垂直往下照，一直照到小巷尽头，一些拱形建筑使得深蓝色天空看上去像是被分成一段一段的。”自动分离开来，一段一段地存在，像诗句必然的命运一样，无法成为一个整体的一篇文。所以电话那头，总带着来埋怨的口气，所以电话这头，总是把借口当理由，所以电话那头的疼痛，总是传不到电话这头，所以电话这头的生活，总是不被电话那头理解。

身体的疼痛已成为必然？生活的不安已成为常态？走出去，又返回来，秋天似乎又加深了一寸，长袖开始遮蔽裸露的皮肤，一切的过渡总是无声无息，而以为身体已经具有了秋天的模样，它却在另一个时间里挣扎，“这是冬天的一天，也是仲夏的一天；这是静止的时间和一个还有时间的时间：”冒号之后是时间的时间的疼痛，“一个时间给一个不再有过路人的世界；一个时间给一个从未有过表情的脸”，而另一张脸呢？最后都变成了记忆，变成了虚构，变成了一把枪抵达身体而感觉到的冰凉——尽管那铁管里没有一颗子弹，如果可能，随时可以打中那张没有表情的脸，打中那个没有感觉的身体。

那先前的雨，终究像长袖一般，遮蔽了裸露的时间，而这不是庇护，而是麻木，雨的盲点像雨本身一样砸下来，但是身体早就没有了疼痛感，我们把它叫做“堕落”——比坠落更自然地从高处抵达深坑的地方。

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